To like or not to like. To comment or not to comment. To feed the ones that feed us.

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Ter começado a escrever esta newsletter está a revelar-se bastante positivo. Em primeiro lugar, obriga-me a parar para pensar, a organizar as minhas ideias e a reflectir sobre aquilo que fiz durante os últimos sete dias (nestas coisas tenho memória de peixe). Também faz com que me sente a escrever (pensar que quero escrever não é o mesmo que efectivamente escrever) e impõe-me uma disciplina semanal. Devo dizer que resisto a todo o tipo de disciplina, rotinas e imposições, sejam elas externas ou auto-impostas. Não há uma explicação lógica para isto, é algo que simplesmente faz parte de mim. Conhecem o sistema das Four Tendencies da Gretchen Rubin, que estuda como as pessoas reagem a expectativas? Pois eu sou uma Rebel (com algumas reservas).

Dito isto, todas as semanas me apetece só escrever a newsletter de 15 em 15 dias, ou simplesmente ignorar que é quarta-feira e que isso significa que tenho que passar o dia no computador (esta semana então, como estive doente, a tentação foi gigantesca). Mas depois leio um dos vossos comentários ou emails e ganho outro alento para continuar.

E isso conduz-me ao segundo aspecto positivo de escrever esta newsletter: voltar a ler comentários que têm o sabor daqueles comentários que me escreviam no blog. Comentários que não são apenas um emoji ou uma frase curta, como os que proliferam no Instagram; comentários que são, muitas vezes, o início de uma conversa.

Esta questão dos comentários e dos likes tem ocupado a maioria dos meus pensamentos esta semana. Apesar de eu nunca ter encarado as minhas partilhas online como uma espécie de performance, ou de precisar da aprovação dos outros para continuar o meu caminho, a verdade é que custa uma pessoa esforçar-se, partilhar algo que considera interessante, divertido, pertinente, etc. (e já não estou a falar apenas em mim… isto abrange todos aqueles que participamos activamente — e “activamente” é a palavra chave — nas redes sociais) e não receber nenhum tipo de reacção. Ou então receber apenas um like. Detesto o sistema dos likes. Pronto, está dito. Felizmente, no distante mundo dos blogs 1.0 não havia likes: ou havia comentários, ou silêncio (por vezes também havia uns emails muito simpáticos). O like é uma coisa completamente passiva, diria até quase displicente. Apática. O like não exige nada de nós, dessensibiliza-nos, aproxima-nos dos robots. Somos consumidores vorazes de conteúdo e limitamo-nos a reagir com um like. Às vezes nem gostamos especialmente de uma publicação, mas damos-lhe um like porque queremos que o algoritmo nos continue a mostrar a conta dessa pessoa. Ou então adoramos uma certa fotografia, uma reflexão, um momento, e respondemos apenas com um like, porque estamos com pressa, ou temos preguiça, ou nos sentimos intimidados por essa pessoa em específico e um comentário parece-nos que seria algo quase intrusivo naquele contexto.

Como vos dizia, passei a semana a pensar nisto e, quanto mais me debruçava sobre o assunto, mais incomodada ficava. É que, queridos leitores, eu faço o mesmo. E não gostei de me aperceber disso. Então decidi que, de agora em diante, sempre que me apetecer clicar duas vezes numa fotografia, tenho também de escrever um comentário minimamente decente. Ora isto é extenuante, porque sigo quase 3 mil pessoas no Instagram. E qual foi o resultado desta minha decisão ao longo desta semana? Recebi respostas a quase todos os comentários que fui deixando, algumas pessoas que admiro começaram inclusivamente a seguir-me e, acima de tudo, passei muito menos tempo no Instagram. É que escrever muitos comentários cansa e leva muito tempo.

Moral da história? Não é suposto seguirmos a vida e os interesses de toda a gente. Não é suposto sabermos tudo o que se passa no mundo (e agora saio do domínio das redes sociais para entrar no mundo das notícias). Estamos expostos a informação a mais. O nosso cérebro simplesmente não aguenta viver assim. Não é de admirar que a nossa capacidade de concentração tenha vindo a decrescer drasticamente nos últimos anos. Que estejamos estoirados. Deprimidos. Desencantados com o mundo actual. Viver assim é insustentável.

Mas este é o mundo em que vivemos. Em que os nossos filhos estão a crescer. E a solução não é escondermo-nos numa gruta ou numa cabana nas montanhas (por muito apetecível que isso pareça). Também já não dá para viver sem smartphones. Então o que fazemos? Proponho que sejamos bastante selectivos com aquilo que consumimos e a que estamos expostos, e que alimentemos quem nos alimenta. Há tanta gente a alimentar-nos o espírito todos os dias. Sugiro que passemos algum tempo a alimentar essas pessoas de volta, seja deixando-lhes comentários, aderindo às suas newsletters, pagando subscrições, comprando os seus produtos. Animando-as. Apoiando-as.

Bem, tinha pensado falar-vos daquilo que fiz esta semana (para além de escrever comentários e lutar contra uma valente constipação), mas acho que já escrevi o suficiente.

Até para a semana, fiquem bem!

Constança

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The decision to start writing this newsletter is proving to be a very positive one. First of all, it’s forcing me to stop and think, organise my ideas and reflect upon what I’ve done during the past seven days (I’ve got the memory of a fish for these things). It also makes me sit down and write (turns out that just thinking about wanting to write isn’t actually writing) and enforces a sort of weekly discipline in my life. I must say I resist all kinds of discipline, routine and impositions, whether they’re external or self-inflicted. There’s no logic explanation to this, it’s simply the way I am. Are you familiar with The Four Tendencies by Gretchen Rubin, a framework that deals with the way people deal with expectations? I’m a Rebel (with some reservations).

That being said, every single week I feel like making this a bi-montly newsletter instead of a weekly one, or simply ignoring the fact that it’s Wednesday and therefore I must spend the day at the computer (this week I was unwell and the temptation to skip writing was especially alluring). But then I read your comments and emails and I feel encouraged to keep at it.

And this brings me to the second positive aspect of writing this newsletter: the comments taste a bit like the old blog comments used to. These comments aren’t simply an emoji or a short sentence, like those you see on Instagram; these newsletter comments are often the start of a conversation.

This whole subject of comments and likes has occupied the majority of my thoughts this past week. Even though I’ve never seen my online presence as a sort of performance, and as much as I don’t need other people’s approval to follow my own path, the fact of the matter is that, when one makes the effort to share something one finds interesting, fun, relevant, etc. (and I’m not just talking about myself here… I mean everyone who actively — and “actively” is the key word — participates in social media), it’s hard to be faced with no reactions. Or to simply get a like. I hate the like system. There, I’ve said it. Fortunately, in the distant world of blogging 1.0 there were no likes — you either got a comment or silence (you did get the occasional lovely email too). A like is such a passive, almost nonchalant, reaction. It’s a sort of apathy. A like asks nothing of us, it desensitizes us, it brings us closer to robot behaviour. We are voracious consumers of content and we just react with a like. Sometimes we don’t even especially like a post but we hit the like button because we want the algorithm to keep showing us that particular person. And other times we do love a photo, a reflection, a moment but we just give it a like because we’re in a hurry, or feeling lazy, or we’re intimidated by that specific person and a comment would feel like something almost intrusive.

As I said, I spent the week thinking about this and the more thought I gave it, the more uncomfortable I felt. And that’s because, dear readers, I do that too. And I didn’t enjoy that realisation. Therefore, I’ve decided that from now on, every time I feel like double-clicking a photo I must write a proper comment as well. Now, this can strenuous because I follow almost 3 thousand people on Instagram. And what has happened ever since I stuck to my decision? Well, I got some nice replies, some people I admire have even started following me back and, crucially, I’ve spent a lot less time on Instagram. Turns out that writing a lot of comments is tiring business and takes a really long time.

So what’s the moral of the story? We’re simply not supposed to follow the lives and interests of everyone else. We aren’t supposed to know everything that goes on in the world (and now I’m leaving the social media domain and getting into the world of news). Nowadays we are exposed to too much information. Our brains simply can’t cope with that. No wonder that attention spans have dramatically decreased in the last decade. No wonder we feel exhausted. Depressed. Disenchanted with our current world. Living like this is unsustainable.

But this is the world we live in. The world our children are growing up in. The solution isn’t to go and hide in a cave or in a cabin in the mountains (as enticing as that sounds). We can’t even live without smartphones anymore. So what’s to be done? I suggest we get a lot more selective with the things we consume and are exposed to, and that we feed the ones that feed us. So many people feed our spirits every single day. Let us feed those people back, by leaving comments on their posts, subscribing to their newsletters, paying for their content, buying their products. Let’s keep them going. Let’s support them.

Well, I’d thought of telling you about the things I’ve made this week (besides writing comments and fighting against a bothersome virus) but I guess I’ve already written enough.

Until next week, keep well!

Constança